Yo no escribo para un país, para una ciudad o para un pueblo. Yo escribo para todos aquellos que hacemos cosas en las que somos inútiles, para todos aquellos que nos mentimos a nosotros mismos diciendonos que somos buenos en algo cuando en realidad damos asco. Escribo para que dejemos de hacer eso en lo que no servimos, para que dejemos de intentar ser parte de ese grupo, para que dejemos de perder tiempo, esfuerzo y ganas haciendo eso en lo que no servimos. Escribo para que todos aceptemos que somos pésimos en algo y escribo para que dejemos de poner todo lo que tenemos en un lugar equivocado. Escribo porque no se patear una pelota, ni picarla, ni pararla, inclusive escribo porque no sé nadar, porque no sé como hablar con nadie en un boliche y porque no sé escribir sin errores. Escribo porque me cansé de no saber hacer nada y que eso me afecte tanto. Escribo porque en realidad si sé que se hacer pero vivo creandome excusas para no hacerlo. Escribo para que alguien deje de hacer lo que no sabe hacer y empiece a hacer lo que si sabe hacer; Finalmente, escribo.
Capítulo 1 Hay gente que encuentra el día de su nacimiento como un momento para festejar. Un momento para estar rodeado de los seres queridos. Un momento para mirar hacia atrás observando todo lo construido. Pero yo no. Faltaban unos veinte días para mi cumpleaños. El cumpleaños número veintiuno. Empezaban ya los planteos de que hacer. Como festejarlo. Si comer un asado con la familia y los amigos. O si prefería más viajar a otro lado como hacía todos los veintisiete de enero. De manera paralela, en mis amigos comenzaba a gestarse una gran idea. En una noche de euforia y luces de colores empezamos a organizar un viaje a las montañas. Pero no cualquier viaje típico a las montañas donde uno va a sentarse con la reposera a tomar algo y charlar de la vida sin más. Sino que este era uno de esos viajes donde estas solo con la naturaleza, te encontras a vos mismo. De esos viajes en donde tenes que padecer toda la supervivencia tal cual se ve en los pr...
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